Festival de Cannes : petites réflexions sur la sélection officielle

Tout commença par un drame bourgeois, que dis-je : une tragédie digne d'un vaudeville de troisième zone. Après un voyage en TGV fort mouvementé (avec, en guise de prémisses au spectacle, un accouchement impromptu à 340 km/h et des retards suite à un « mouvement de personnels » partis on ne sait où) et un sommeil bien alcoolisé, je me réveillais au creux de la douceur cannoise. Et là, première connexion neuronale de la journée : dans un flash, me vint cette pensée : j'avais oublié mes boutons de manchettes à Paris. Drame ! Sans ces indispensables ornements de smoking, comment monterai-je vers la projection d'ouverture aux côtés de la délicieuse chanteuse Norah Jones, héroïne du nouveau Wong Kar-Wai, My Blueberry Nights (remarquons au passage que le Festival, pour sa soixantième édition, se fait mélomane : après la monté de la belle, on verra probablement apparaître sur les marches le crooner Rufus Wainwright qui joue dans le film de clôture, L'Age des ténèbres signé Denys Arcand ; et, qui sait, peut-être Bono and the Edge pour le film-concert U2 3D).

Enfin, d'ici là, j'aurai peut-être trouvé une solution. Au pire, je me rattraperai sur une autre projection, une autre escalade des marches, tout aussi prestigieuse et glamour. Avec l'embarras du choix, car cette année encore, le Festival a su savamment mêler poussières d'étoiles et matières grises. Pour preuve, la constitution du jury officiel qui allie l'anticonformisme à la séduction (Bellochio, Sissako et Piccoli y côtoient Maggie Cheung, Maria de Medeiros et Sarah Polley, dont les charmes n'ont d'égale que l'intelligence de leurs carrières) ; et la richesse de la compétition, si stimulante qu'il m'est bien difficile de savoir quel film je mettrai d'emblée en favori...

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